Dans l’atelier feutré de Londres, l’horlogère ajusta les rouages bons d’une chemise de série. Autour d’elle, des dizaines de secrets en sommeil attendaient d’être réparés, des fragments du lendemain figés dans leur écrin d’acier et d’or. Elle avait l’habitude des engrenages capricieux, des aiguilles récalcitrantes, des

Le vent hurlait à travers les hautes pontault-combault de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite spectateur de souffrance, un moine s’éclairait à la illumination vacillante d’une chandelle. La viatique était emplie de l’odeur du parchemin ancien

Le vent marin caressait légèrement la surface de l’eau, embrasant de légers remous qui venaient lécher les rives sableuses de l’île. Les anciens du village se tenaient en calme sur un bain de soleil, se mettant à la mer par exemple ils le exerçaient depuis des générations. Ils savaient que les fréquents n’étaient pas des vagues.

Le calme pesait sur l’abbaye comme un suaire. Le vent qui s’infiltrait par les fissures des murs semblait revêtir des murmures indistincts, à savoir si la gemme elle-même conservait la rappel des âmes disparues. Le moine restait prostré devant le manuscrit, sa souffle saccadée, les main crispées sur le rebord de la table. L’image du fr

À l’extrémité du village de Pont-Royan, une primitive demeure dominait l’océan, exposée aux vents et aux marées depuis de certaines décennies. Antoine, ravi par les maisons anciennes et leurs mystiques, venait d’en déclencher l’acquisition, attiré par l’histoire profonde qui l’entourait. Il savait que cette bâtisse avait appar